No hi ha qui m’aguante.

El mateixet.

- Hola.
- Hola. Em dona una caixa de “Gelocatil CODEINA-650″?
- Per a qué les pren? És una medicació prou forta.
- Migranya.
- Un moment. De seguida.

I mentres va a buscar els comprimits… una nova clienta i en surt un nou farmacèutic per a atendre-la.

-Hola. Un anell vaginal, per favor.

Un “predictor”?

NEREA: “Vas a tener un bebé”.

JO: Qui? Jo??

NEREA: “Sí. Vas a tener un bebé!!!”

JO: Jajaja, nooooo. Açò és un “mixelín”!! Jajaja. O “mixelón”, com vulgues dir-li.

NEREA: No. Vas a tener un bebé.

JO: A vore? Que no! Per qué dius que vaig a tindre un bebé?

NEREA: “Porque cuando se te juntan las tetas con la barriga es que vas a tener un bebé.

JO: ..*$…%…mm.n&**..ssgg.. ¿¿??¿¿?? Jajajajja… Calla, calla!!! I que m’ixca com tú! El que em faltava. Ni pensar-ho!!! Jajaja.

NEREA: “Tranquila tía” -Molt seriosa ella-. “Si sale como yo, no te preocupes que jugaré con él”.

Los nadies.

No sabía explicar el porqué de  mi rechazo hacia la poesía. Seguramente no es rechazo y existe otra palabra más adecuada para definir el alejamiento voluntario que mantengo de los versos.

Siempre me habían hecho creer que el placer por la poesía está reservado a mentes de gran capacidad y un potencial sublime. Una rima fácil de cuatro “renglones” no es poesia. Simplemente es eso, una rima. No se podía considerar poesia algo tan baladí.

Y entonces con una sola frase, un tono neutro y el gesto de incredulidad sarcástica, lo resumió: “Los ricos hacen cultura; los pobres sólo folklore”.
Sí, eso era. Justamente eso era lo que hasta el momento siempre me habían dado entender.

“Anota éste para tu lista: El libro de los abrazos, de Eduardo Galeano”. Y me leyó uno de los capítulos de ese libro que ya forma parte de mi lista “d’eixe me l’he de llegir“.

Los Nadies.

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan
los nadies con salir de pobres, que algún mágico día
llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros
la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni
hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo
la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y
aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el
pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la
liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos.
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la
crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los
mata.

Ser èssers.

Quan no sóc jo, eres tu.

La qüestió és mai no ser els dos.

Imatge d’Eboptica.

Los linces.

Las Linces i ara el preservatiu.

Lo que sé de los vampiros.

Sin comentarios.

Las Linces.

http://laslinces.blogspot.com/

Igual tot el que els inquieta és que voldrien ser dones.